Eu por mim mesma
30 anos, paulistana, corinthiana, blogueira, dona de 4 gatos, viciada em chocolates, séries, cinema e livros, entre outras nerdices.
Entries for July, 2006
July 3rd, 2006
Um paralelo coerente
Todos - ou quase todos - sabem da minha fascinação por baixistas. Numa longa conversa no Frangó, expliquei detalhadamente minha teoria para Alê Félix,
Carol e Lilian:
- Seguinte, meninas: Vocalista é sempre muito ego. Muito centrado, manja? Eles se acham o centro de toda a atenção e o umbigo do universo. Logo, não vão te dar a devida atenção.
- Certo.
- Guitarristas são gênios criativos torturados. Eles acham que são muito inteligentes e que se não fosse por eles a banda não ia parar em lugar nenhum.
- E ia?
- Claro que ia,pô! Ainda mais se for de punk rock, qualquer um toca aqueles três acordes. Aí o guitarrista e o vocal entram numa batalha de egos e as groupies - nós, claro - acabam sendo usadas num cabo de guerra emocional entre os dois metidões.
- Baterista é legal...
- Não é. Eles só ficam por ali pegando as groupies desprezadas pelos guitarristas e vocalistas...
- Nossa...
- Pois é. Enquanto isso, quem está ali no cantinho, tirando um som, pensando na vida? O Baixista. Ele sim é um homem sensível e preocupado com nossos corações.
- Pô, faz sentido...
- Claro que faz. É uma teoria super embasada!
- Como assim, Gabi? Você já teve experiências com baixistas?
- Éééé.....
- E com guitarristas?
- Bem...
- E com bateristas?
- Er... ah, deixa pra lá. Olha ali um cachorro na praça, ó que bonitinho!
*toma gole de guaraná diet e disfarça*
Assistindo desinteressadamente aos jogos da Itália, percebi que o mesmo raciocínio pode se aplicar aos gramados.
Veeeeejam, os atacantes são as estrelas da fita. Os caras que vão lá e fazem o gol. Egocentrados e tal.
Já os centroavantes e laterais são como os guitarristas: acham que é deles todo o mérito da jogada, que são os reais alicerces da história.
O goleiro, coitado, fica lá atrás fazendo gestos grotescos e gritando, tal qual o baterista. Pegam as modelos e ajudantes de palco desprezadas pelos atacantes.
E quem é que está ali, quietinho, fazendo sua parte? Os zagueiros, estes incompreendidos. Verdadeiras muralhas, são eles que fazem todo o embasamento do time - mas só são lembrados quando erram alguma coisa ou quando não estão ali.
Por isso eu digo: Vai Canavarro!!!! Do alto de seu 1,75m de pura zagueirice, ele capitaneia a Squadra Azzurra com classe e elegância.
E deve tocar baixo nas horas vagas.
Eu sou Itália desde pequenininha mesmo. Que Lúcio que nada.
Seu nome era Jarbas e ele vivia num apartamento pequeno perto da Santa Casa. Quem me indicou foi um cigano dono de um restaurante por quilo na Vila
Madalena:
- Vai lá, que esse cara é sério...
Pra cigano indicar, o cara devia ser um verdadeiro oráculo. Liguei e marquei um horário. Chegando lá, Jarbas abre a porta usando o braço esquerdo. Levei
alguns segundos para perceber que ele não tinha o braço direito. E o primeiro pensamento que me ocorreu foi: "Como será que ele embaralha?"
Ele foi muito gentil, me ofereceu um chá. Eu aceitei, ele foi para a cozinha e eu comecei a ouvir barulhos estranhos. Do meu cantinho no sofá, abri a boca e soltei a fatídica pergunta:
- Quer uma mãozinha?
Em nanossegundos percebi que tinha perguntado a coisa errada. Ele respondeu que não, obrigado, muito educadinho. Mas pensei: "Agora ele vai profetizar
desastres..."
Mas não. Ele me serviu o chá e começamos a conversar. Me contou que era tarólogo, astrólogo, médium e mago. Do lado de fora da janela, um monte de pombas arrulhavam e batiam as asas. Ele pegou a minha xícara de chá vazia e analisou as folhinhas longamente:
- Hummmm.... Você está pensando em viajar, né? Pra longe...
- Tô.
- É, você está no ano 9.
- Cuma?
- Neste seu próximo aniversário acaba um ciclo na sua vida... espere o fim de agosto pra começar qualquer projeto, pra fazer planos.
- E até lá?
- Segura esta sua ansiedade que não te leva à nada.
- Pô!
Me sentindo devassada ante o olhar perspicaz do cartomante, tentei descobrir que parte das folhinhas de chá revelava meus planos mais íntimos. Desconfiei de um montinho no canto que parecia um ponto de interrogação. Ou de uma fileirinha na borda. Ou de um aglomerado meio babado no canto.
As cartas não mentem jamais - vamos esperar que as folhas de chá também não.
Ainda cuspindo fragmentos de folhas de chá, sentamos à mesa, ele embaralhou as cartas usando as pernas como apoio, pediu para que eu cortasse e abriu um monte de cartas em cima de um pano azul.
Foi apontando cada uma e profetizando sobre meu passado, presente e futuro. Falou coisas interessantes e outras assustadoras, mas não me disse se a Itália vai ser campeã ou se vou encontrar o amor da minha vida. Não me contou os números da Mega Sena tampouco.
Mas foi legal porque como todo bom oráculo, o tarô não mostra seu futuro. Na verdade, é como se as cartas fossem arquétipos de como você está hoje, que tipo de processos você vem vivendo.
Gostei dele. Meio careca em cima, cabeludo dos lados da cabeça, usando uma bata azulada e sem um braço, ele: Jarbas, o tarólogo.
Recomendo.
E no Orkut, este maravilhoso oráculo moderno, a sorte do dia:
Sorte de hoje:
O melhor profeta do futuro é o passado
Ontem, final de Copa do Mundo, fiz uma lasanhada aqui em casa, em homenagem à lindíssima Squadra Azzurra.
A lasanha estava ótima, o Canavarro molhou a camisa, enfim, tudo muito lindo até alguém querer assistir Tristão e Isolda.
Bah, odeio filme de amor.
Odeio gente apaixonada.
Odeio finais infelizes porém bonitos.
Nhé nhé nhé.
*Obrigada ao Eric que fez este comentário tão pertinente e bonito e desviou minha atenção da história, evitando que eu cortasse os pulsos ao final da sessão.
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Update: acabo de ver meu extrato bancário. Só me convidem para baladas muito econômicas a partir de agora. Tipo ficar em casa e dormir - bem barato.
E se minha gerente do banco ligar, digam que fugi para o Turcomenistão.
Primeiro eu chutei o pé do sofá. Quando eu saía de casa, meio mancando, meu porteiro desce comigo no elevador:
- Tudo bem, Dona Gabriela?
- Tudo... bati o pé e está meio dolorido.
- Ahhh... a senhora quer que eu dê uma olhada?
- Como??
- É que eu sou enfermeiro, até servi no exército como enfermeiro...
- Ah, tá. Tudo bem, Wando, se não parar de doer eu aviso.
- Se ficar roxo também, hein?
- Óquei...
É um consolo saber que meu porteiro da tarde/noite é um enfermeiro diplomado. Eu devia ter perguntado porque ele largou a profissão pra virar porteiro, mas achei melhor deixar pra lá.
Aí meu celular parou de funcionar. Como meu cérebro funciona em ondas estranhas, não conseguia me lembrar se tinha pago a conta desse mês ou não. Aí liguei pra Vivo. Primeiro vêm aquelas centenas de escolhas: Para falar sobre sua conta, aperte um, para torpedos aperte dois e assim por diante. Como eu nunca sei direito o que fazer, eu sempre espero acabar todas as opções antes de escolher. E acabo sempre apertando o número pra falar com a atendente.
- Vivo, Marcele, boa noite.
- Oi, eu não me lembro se paguei a conta ou não....
- Como assim, senhora?
- Eu preciso saber se paguei a conta desse mês ou não.
- É a senhora Ana Gabriela quem fala?
- Sim, eu mesma.
- E como a senhora não se lembra?
- Er... não lembro. O fato é que meu celular parou de fazer ligações e...
- Ah, se parou de fazer ligações é porque a senhora não pagou...
- Mas vocês têm um sistema que possa ser consultado?
- Temos sim, senhora.
- Marcele, você poderia fazer a fineza de consultar no sistema?
- Ah, é. Pois não, um minuto, senhora.
*tecla*
- Senhora, não consta mesmo pagamento...
- Ok, obrigada, você é um anjo.
Aí eu paguei, e de quebra paguei também a luz e o telefone, para evitar supresas desagradáveis. E fui dormir logo depois, porque tava tarde e eu não sou de ferro.
Hoje acordei e meus dedinhos estão um pouco roxos. Será que devo chamar o Wando?
Estava saindo para trabalhar quando minha mãe me liga:
- Você vai trabalhar?
- Vou, ué.
- Mas tem ataque do PCC de novo!
Entrei na internet para saber o que estava acontecendo. Mais ônibus queimados, mais bombas caseiras, tiros em PMs, mortes idiotas.
Me assustei ao ver que um ônibus tinha sido queimado na Vila Madalena. Minhas amigas estavam lá, justamente no Fidalga, bem na hora do ocorrido. Liguei pra Cyntia:
- Mina, tá tudo bem?
- Tudo. Mas foi horrível. Bem na porta do bar, o ônibus queimando, as pessoas assustadas. Não esperava ver isso no Brasil.
A Cyntia morou em Israel um ano e viu alguns atentados por lá. Mas aqui acho que foi um pouco chocante.
Aí meu telefone de casa toca:
- Quem fala?
- Gostaria de falar com quem?
- Eu quero saber quem está falando!
- Você quer falar com quem, moço?
- Com a dona da casa aí.
- Pois não.
- É o seguinte: pegamos tua mãe.
- Como é?
- Aqui é o PCC, mina. Você não lê jornal não?
- Leio sim. Pegaram aonde?
- Na rua, porra.
*pega celular, liga pra mãe, vê que está tudo bem, volta a respirar*
- Olha, moço, minha mãe está em casa. E está bem.
- Bem o caralho! A gente vai dar um tiro na sua mãe!
- Vão à merda. Assustem outra pessoa. Seus idiotas aproveitadores do medo alheio. Tomara que a PM dê um tiro em cada joelho seu.
- Mina, a gente sabe onde você mora!
- Não sabem nem meu nome, bando de ladrão pé de chinelo. Vão tomar no cu!
E desliguei. Tocou de novo na sequência, mas eu não atendi.
Moramos na maior cidade do Brasil. Uma cidade de 15 milhões de habitantes. Uma cidade que não pode de forma alguma se curvar ante meia dúzia de desgraçados que usam o medo para tentar dominar a população.
Temos que ir trabalhar, abrir o comércio, os bancos, as escolas. Não podemos permitir que o pânico se instaure de novo e que nossa cidade se transforme novamente num deserto, como naquela segunda feira de maio.
Eu amo esta cidade. Amo São Paulo de coração. Amo andar pela Avenida Paulista, amo dirigir pela Marginal Pinheiros á noite, amo a Livraria Cultura, amo sopa de cebola do Ceasa de madrugada, amo a sensação de ter tudo em um só lugar.
Sei que a cidade tem seus momentos feios. Eu vejo as crianças no farol e as favelas que se amontoam na periferia. Eu vejo as filas nos hospitais públicos. Trabalhei tempo suficiente num supermercado popular para ver as pessoas que chegavam com seu dinheiro contado para comprar a comida da semana. E sei o quanto isso é triste.
Mas também vi muitas pessoas que começaram lá embaixo e com trabalho duro e suor cresceram, com dignidade e honestidade. São Paulo pode ser cruel, mas dá na mesma medida em que tira.
Pelo amor que sinto por São Paulo e por minha dignidade enquanto cidadã, me recuso a ceder e a ter medo de bandidos.
Os senhores Governador e Secretário de Segurança Pública, bem como o Comandante da Polícia Militar que façam sua parte, garantindo a segurança nas ruas. E garantindo que os bandidos estejam dentro da cadeia e ali continuem.
E nós, habitantes da cidade, temos que manter nossa rotina: trabalho, escola, lazer.
Os bandidos que sassariquem tentando conseguir poder de negociação com uma população que não cede, que não teme.
Alguém já leu o que está escrito na bandeira do Estado? Nom Ducor, Duco.
Eu nem gosto de Dave Mathews Band. Mas depois de ficar cinco anos ouvindo isso sempre em nome do amor, eu acabei encontrando uma música que eu aprecio. Where Are You Going, que faz parte da trilha de um filme, acho.
O meu pedacinho favorito:
I am no superman
I have no answers for you
I am no hero, oh that`s for sure
But I do know one thing
Is where you are, is where I belong
I do know, where you go, is where I want to be
Enquanto não tem ninguém pra eu seguir, eu sigo a mim mesma - já é um bom começo, não?
É o primeiro dia de trabalho depois de dois dias de descanso, é dia de levar comida do chefe, descobrir que um monte de coisa deu errado no fim de semana, curtir aquela ressaca amiga e ainda por cima é dia de Dobradinha no restaurante por quilo.
Aqui em casa, hoje foi dia de aclimatar a nova habitante deste lar: Cuca, uma gata siamesa mal humorada que vai vir dividir o espaço com Bill e Bea por uns tempos.
Paulinho veio trazer a dita-cuja, Guilherme veio comer pizza e acompanhar o momento emocionante.
Logo que chegamos aqui, pedimos uma suave pizza de calabresa com pimenta e eu fui lavar as mãos.
Abri a torneira e lavei minhas mãos usando o novo sabonete líquido Palmolive de sândalo, cedro e sei lá mais o quê. Ao enxaguar as mãos... a pia caiu.
Assim, caiu, despencou, soltou da bancada e foi ao chão. Eu nem tava encostando nela. Ela simplesmente cansou de existir presa à uma bancada de granito falso e se desprendeu.
Caiu em cima do meu pé, aliás.
Por sorte, trata-se de coisa barata, de fibra de vidro, e não aquelas boas, de pedra e talz. Pelo menos uma vantagem a pobreza apresenta: os acidentes são menos graves.
Agora terei que chamar o zelador amanhã - Robert, o guatemalteco.
Só espero que ao acordar eu me lembre que não tenho pia e consiga lembrar de escovar os dentes na pia da cozinha.
E a Cuca volta na sexta, pra ficar em definitivo.
Fotos da pia caída no flog, minha gente. Ilustrar é preciso.
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Quanto ao fim de semana, acompanhem o blogagi . Nele em breve relataremos, com fotos, todas as aventuras de um fim de semana muito louco de inverno.
Nascido em 1947, hoje ele faria 59 anos, uma data para se comemorar e encher o saco.
Ele adorava aniversários. Casa cheia, churrasco, cerveja. E me ensinou que a amizade é o bem mais precioso que se pode ter. E que os Beatles são a melhor banda do mundo, sempre.
Feliz aniversário, velho.
In my life
There are places I remember all my life,
Though some have changed,
Some forever, not for better,
Some have gone and some remain.
All these places had their moments
With lovers and friends I still can recall.
Some are dead and some are living.
In my life I've loved them all.
But of all these friends and lovers,
There is no one compares with you,
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new.
Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before,
I know I'll often stop and think about them,
In my life I'll love you more.
Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before,
I know I'll often stop and think about them,
In my life I'll love you more.
In my life I'll love you more.
- Mas Gabi, eu nunca fiz isso e...
- Fica calmo que vai dar tudo certo, Eric.
- Mas é que eu estou com medo...
- Nada, relaxa...
- E se eu não conseguir?
- Consegue sim....
- Mas eu estou um pouco nervoso.
- Calma, vai ser super gostoso, eu chamei a Alê pra ajudar!
- Puxa, que bom! É sempre melhor com mais gente, né?
- Vamos lá... olha, faz assim, põe as mãos ali... Alê, segura ali atrás, vai!
- Pô, o Eric é pesado, gente.
- Ô, Julio, você tem que participar também, acha que veio só pra olhar?
- Mas é que já tem tanta gente...
- Precisamos de você! Você está acostumado, já fez isso com seus sobrinhos...
- Beleza, eu ajudo... vira pra lá, Eric, pra lá!
- Gabi, assim não dá, você tá atrapalhando!
- Peraí, eu tiro a perna do caminho...
- Pessoal, eu estou quase lá!
- Muito bem, Eric... deixa fluir!!!
- Eu acho que vou... que vou... fuuuuuiiiiiiiii!!!!
*soltam o selim*
E foi assim que Eric aprendeu a andar de bicicleta.
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No sábado, uma balada envolvendo sinuca, cerveja, chapeuzinhos de festa, língua de sogra, bolo na cara, café no Fran´s.... uma belezinha.
Compareceram muuuuuitas pessoas - eu não vou linkar porque estou com preguiça, mas acho que todo mundo já tem link aí do lado.
Mas a blogagi em peso compareceu: Eric - afinal era aniversário dele - Lilian e sua esposa Carol, Julio, Alê Félix, Junior, baco e a digníssima Sandrinha, Théo e seu primo e mais um amigo que não falava, Zé e Zé, Pirukah, o infame, Carol Caramuru, um bando de garçonetes mal humoradas e uma camisa da Holanda muito legal.
Post detalhado a cargo alheio, porque eu tenho que trabalhar.
Comidas caseiras em geral são aquelas com gosto de infância, que você comia antes de ir pra escola ou logo depois de chegar dela.
Qualquer coisa que te lembre aqueles dias em que a maior preocupação era acabar logo a lição pra poder calçar o seu Conga e ir andar de bicicleta, brincar de esconde-esconde ou polícia e ladrão com a molecada.
Entrando no meu inferno astral dos 29 anos, eu sinto uma saudade danada dessa época, quando não havia dias ruins, nem preocupação com dinheiro, trabalho, relacionamentos, contas, roupas, celular...
Se eu soubesse o quanto era bom ser criança, acho que nunca teria crescido.
Bom, tá na moda fazer TOP 10, então aqui vai o meu. Como eu sou uma indecisa, a ordem é aleatória. Leiam como quiserem. E comam essas coisas todas acompanhadas de Guaraná Taí ou de uma Crush bem gelada.
TOP 10 COMIDAS CASEIRAS QUE EU ADORO E FAÇO ATÉ HOJE
Arroz
Arroz branco, quando bem feitinho, é delicioso. O melhor é fritar bem a cebola e o alho antes, em óleo de milho. Não gosto muito soltinho, prefiro ligeiramente empapado. Como até puro, de vez em quando.
Brigadeiro de panela
Molinho e morno. Faço uma panelinha e nem me dou ao trabalho de enrolar. Como de pé, na cozinha, do lado do fogão mesmo.
Salada
Eu adoro salada de rúcula, tomate, alface, palmito, uns pedacinhos de parmesão, temperada com azeite e um tico de pimenta. Como bacias de salada.
Pão italiano molhado no azeite
Coisa do Nonno: num prato, coloco um bocado de azeite e jogo um salzinho. Rasgo pedaços de pão italiano e molho ali. É comer e sentir-se na Calábria. Só falta lembrar do Nonno praguejando em italiano ao ouvir os jogos da Azzurra.
Carne moída com batatinhas
Sabe aquela carne que mamãe ou vovó faz, meio molhadinha, com pedacinhos de tomate, azeitonas e umas batatinhas? Então. Essa mesma. Se misturada com arroz, então, é a combinação dos deuses. Comida de pobre sempre é uma delícia.
Sopa de Feijão
Nem curto feijão, mas o feijão de ontem, batido no liquidificador e temperado com cebola, muito alho, pimenta e azeite vira uma coisa de louco. No frio, aquece de dentro pra fora e faz um bem danado pro sangue, por ser rica em ferro.
Carne Louca
Ah, aquela carne desfiadinha, pimentões, tomate... putz, tô babando. O segredo é usar carne de segunda, como lagarto. Se tentar fazer com alcatra não dá certo. Com filé mignon acho que a panela explode. Mais comida de pobre, né?
Sanduíche de queijo com banana
Minha gente, o que é um pão de forma recheado com fatias de queijo mussarela e banana, colocado no tostex e servido com tudo derretendo??? Pô, melhor sanduba ever!
Bolo de Fubá com erva doce
Minha mãe odeia cozinhar, mas faz um bolo de fubá fofinho, macio e cheiroso. Ela coloca umas gramas de erva doce na massa. Na hora de assar, o perfume se espalha. Quando morávamos em sobrado, as vizinhas chegavam a se debruçar no muro pra pedir um pedaço.
Lasanha
Camadas de massa, queijo, presunto e molho. Queijo parmesão por cima. Por Deus. Minha avó fazia a massa em casa. Domingo ela acordava muito cedo, preparava a massa, abria no mármore, punha pra secar nuns cabos de vassoura apoiados nas cadeiras. Era a maior farra.
A nova moradora do Edifício Perdizes First Class é uma gata siamesa exigente e elegante.
Isso significa duas coisas: Que além de morar num edifício com nome de edifício de alta classe, eu acabei de receber a Cuca em casa.
Ela chegou aqui na última sexta e desde o princípio transtornou a rotina do meu lar.
Primeiro, se refugiou no alto da geladeira, de onde rosnava para todos e de onde foi removida com a utilização de uma vassoura. Ela tentou usar a geladeira como trampolim para pular na minha cabeça e foi complicado. Aí fui obrigada a usar métodos radicais.
Depois, soltou-se um pouco mais, e dominou a área de serviço. Minhas tentativas de aproximação eram rechaçadas a rosnados e arranhões.
Com as mãos em petição de miséria, passei a usar outro método de approach que aprendi num seminário sobre proatividade que assisti ainda na outra empresa: Me fazer de louca.
Ela rosnava, eu me fazia de surda, vomitava pela casa, eu limpava sem dizer nada. Até minhas plantas a bandida comeu tentando me fazer perder a paciência. E eu ali, zen como um monge budista, fingindo que não era comigo.
Hoje ela já vem me cumprimentar quando chego do trabalho e já pede comida e carinho pra mim.
É pena que meus dois gatos, Bill e Beatrix Kiddo, não conheçam essa técnica. Eles só sabem chegar chegando, olhando na cara da nova habitante do lar e rosnando de volta.
Já rolaram uns arranca rabos, um ou outro tufo de pêlos arrancado, miados desesperados e gatos de ambas as facções escorraçados. E todos olhando pra minha cara com uma expressão de "Ei, mas quem diabos é este outro animal que chegou aqui, pô?"
Mas estão todos bem e tenho certeza que se entenderão. E essa situação me rendeu o melhor diálogo do dia, ao telefone com a Cyntia:
- Então, Cy, acho que vai dar tudo certo aqui com a Cuca e os gatos.
- Por que a certeza?
- Bicho quando se estresa não come, não dorme, perde as funções naturais, sabe?
- Sei.
- Então. A Cuca tá super bem, comendo à vontade, fazendo cocô todo dia...
- Pô, essa gata tá melhor que eu.
- Como assim?
- Eu tô de regime e faz três dias que não cago.
- Caraleo! Cabou o Activia?
- Sem tempo de ir ao mercado. Tô te falando que eu vou mal...
- Eu compro lá no trabalho e deixo na sua portaria, mina.
- Valeu, eu realmente estou precisando.
- Amiga é pra essas coisas.
*telefona*
- Alô!
- Cy, tive um sonho bizarro.
- Conta.
- Eu tava namorando o David.
- Menina! E aí?
- Ah, era legal. Ele era gentil e simpático e me tratava super bem.
- Sonho, né?
- Ah, ele mudou nos últimos anos, vá.
- É verdade. Mas conta.
- Ele me dava presentes meigos e tocava uma música pra mim. Do Keane, pô!
- Nossa! Qual?
- Nothing in my way, sabe?
- Nem sei qual é.
- Aquela: pãn-nan-nan-na-nãn...
- Você não sabe mesmo cantar.
- Você nunca sabe qual música é, por que pergunta?
- Sei lá.
- Enfim, eu namorava com ele e era muito feliz.
- Que bom.
- Então, eu preciso te pedir um favor.
- Fala.
- Vocês vão pra praia, né?
- É.
- Eu não posso ir por causa do trabalho, então queria que você fizesse uma coisa por mim.
- Lá vem merda...
- Pergunta se ele quer namorar comigo.
- Ah, Gabi, menos, né?
- Não, é sério. Vocês lá, a praia, à beira mar... pergunte se ele não gostaria de ter um alguém especial para ver o pôr-do-sol...
- Que brega!
- Vai perguntar ou não?
- Gabi, isso não faz o menor sentido...
- Desde quando eu faço sentido?
- Desde nunca.
- Então pergunta amanhã de tarde.
- Gabi, que ridículo...
- Eu levei Activia pra você, lembra?
- Ok. Eu te devo um favor. Eu vou perguntar.
- Isso!
- E se ele disser sim?
- Ué, me liga e conta tudo.
- E se ele disser não?
- Mente pra mim segunda feira e diz que esqueceu de perguntar.
- Ok.
- Ah, aproveita e pergunta se ele sabe tocar Keane.
- Menos, Gabi.
- Tá, tá. Eu páro.
- Então um beijo.
- Boa viagem, mina.
Eu por mim mesma 
